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Opinión

El señor de los pájaros (3)


SOBREMESA

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El día que murió mi madre la casa se llenó de ruidos extraños, de una tristeza gris y pegajosa. Los pájaros no volvieron a salir de sus jaulas y los trinos que alegraban el patio de las azaleas y los geranios cambiaron por sonidos apurados y exigentes: el tocador de la casa reclamando la apertura inmediata de la puerta; el paso rápido y en carreras para llegar al dormitorio en donde se encontraba ella, inerte, como dormida, aún con la mascarilla de oxígeno amarrada en la cara. El murmullo interminable del rezo, mi llanto de lejos, detrás de una puerta, el teléfono y el chocar de tazas, cubiertos y porcelanas preparando un café espeso y muy dulce destinado a alentar a los vivos en la pena. Sus pájaros nunca volvieron a salir del encierro. No hubo más cenzontles que marcaran con su trino las horas del día ni canarios que

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