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Opinión

Edvin


EL BOBO DE LA CAJA

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Me encontraba de espaldas a la puerta, en un comedor popular ubicado en la calle del mercado, a media cuadra del parque de S. L. Tolimán. Afuera era todo algarabía, de modo que no lo escuché entrar. Fue el olor, su olor, el que me anunció que había alguien acercándose. Al voltearme lo vi tal cual, desguachipado, medio enjuto, la mirada tierna, a caballo entre el desconcierto y el asombro, la piel toda con rastros de mugre en las comisuras. Expelía un hedor rancio, nauseabundo, sensible hasta la pituitaria. Llevaba puesto un casco de motorista, tupido de raspones, que alguna vez fue blanco, al igual que su camisa. Parecía como salido de una película de zombis mutantes: sólo le faltaba una motosierra empuñada en la mano. Escurría un leve hilo de baba por la boca.  Balbuceó algo ininteligible, luego preguntó mi nombre. “Yo soy Andrés”, le grité torpemente. Desvió la

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