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Opiniones de hoy

Mis magos favoritos: Vallejo y Pessoa (V)

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A Humberto Ak’abal, cantor maya-quiché nacional.

 

Subí varias gradas aún en la mansión y miré el óleo rugoso de César Vallejo con pupilas de mar, y la piel tostada de su árida Trujillo, donde nació viendo el soleado y mareante océano Pacífico. En voz baja le pregunté si podíamos hablar. Pero no movió un milímetro sus labios y selló sus párpados. Le pregunté cómo nacieron Los Heraldos Negros, tan dramáticos y dijo: “Hay golpes en la vida tan fuertes… ¡Yo no sé! / Golpes como del odio de Dios…/ Son pocos, pero son. Abren una zanja oscura. Yo no sé y sí. Las guerras nos queman, los ojos locos, todo lo vivido se empoza… en la mirada. Hay golpes en la vida tan fuertes… Las guerras, Fernando, las guerras”. “¿Qué buscaba cuando escribió Trilce?” “Era pura vanguardia. Trilce es un neologismo que me sonó bien, aunque algunos digan que viene de la unión de triste y dulce. Yo buscaba algo. A ver si logro salir de este marco, que mis goznes están muy tiesos. ¡Odumodneurtse! Eso me lacera de tempranía”. Y optó por seguir en el cuadro.

Me cuenta que editó Poemas Humanos al sentirse perdido: “Hay un lugar que no me sé / En este mundo, nada menos, adonde nunca llegaremos. Tal es el lugar que yo me sé”. En París quiso ser como Gómez Carrillo. “Años después me uní con Neruda y otros para defender la república española. Y edité España, aparta de mí ese cáliz, y el himno a los voluntarios contra el fascismo en plena guerra civil, donde me encontré a Miguel Hernández, Rafael Alberti, Hemingway, Dos Passos, Cernuda, Malraux, Neruda, Octavio Paz… Enfermo volví a la Ciudad Luz, donde morí con aguacero / Un día del cual tengo ya el recuerdo. / Me moriré en París y no me corro”. Me pidió que hablara con su vecino.

“Es tu tocayo, Fernando Pessoa. Pero la verdad es que tiene muchos nombres desde que volvió de Sudáfrica, donde su padre fue cónsul lusitano. En las ondulantes colinas de Lisboa miraba con sus gafas rondas el océano, los cafés y tabernas, casi siempre solitario. Tradujo a Shakespeare y Edgar Allan Poe. Admiraba a Walt Whitman, a Eliot y a Pound. Escribía sin parar, convulsivo, urgente, universal. Escribía así: “No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo”. Pessoa firmaba como Alberto Caeiro, Ricardo Reis y otros heterónimos. Me despedí de Vallejo y me acerqué al óleo de Pessoa: “Pts, poeta, ¿por qué no usó un solo nombre?” Me responde que desde niño escribió así. “Era usted gay?, repregunté: “¿Cómo podía ser homosexual si no había amado nunca?” Amar es pensar. Vivo con la ansiedad de la partida y el miedo de llegar. A veces le digo a la noche: Tómame, oh noche, en tus /brazos y llámame hijo. ¿Estaré fingiendo?”

Me dijo que buscó la perfección como Elliot y Pound en Abdicación, Autosicografía, La hora absurda, El banquero anarquista, No existo. Me dice que no tiene personalidad alguna. “¡Todo lo que pasa, todo lo que pasa y nunca pasa! Nací aborto por cierto, porque no fui querido. Ahó ó-ó.” Agrega que en Oda Marina siguió la tradición de escribir sobre los grandes navegantes portugueses. Algo de Buda trajo de su visita a India: “Querer poco y tendrás todo / Querer nada: serás libre… Finge tan completamente/ que hasta finge que es dolor / el dolor que de veras sientes. “Para ser grande, sé entero: nada /tuyo exageres o excluyas. / Sé todo en cada cosa… No saber de uno mismo; eso es vivir. Saber mal de uno mismo, eso es pensar”. Y limpiando sus gafas el trajeado poeta se despidió: “Recuerda que yo soy del tamaño de lo que veo, no del tamaño de mi estatura”. Y entendí que debía dejar libre a la pluma y a la grande imaginación.

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