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Opiniones de hoy

La voz perpetua del poeta

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Cuando hablamos de un amigo muerto, estamos hablando de nuestra propia muerte, de esa parte de nosotros que el otro se lleva consigo y se extingue con él.

 

La costumbre de llorar a los muertos viene de lejos; desde el día en el que vislumbré al abuelo Pepe apretujado en una caja de madera, flanqueado por cuatro cirios, un crucifijo, varias coronas y los rezos lastimeros a los que acompañaban las lágrimas de la abuela, mi madre, las tías y los amigos. De ahí en adelante con cada muerto: familiar o amigo, las lágrimas tenían que aflorar forzosamente, al recibir la noticia de una pérdida o con la sola presencia de un cadáver que, yacía inerte en su cama o incómodo dentro de un estrecho ataúd espolvoreado con formol y con una única ventana por donde atisbar la muerte.

En un principio creí que el llanto de los vivos ante los despojos de la muerte, se debía a que los muertos dejan a los vivos sin su palabra, su voz y su cariño; pero fue Juan Manuel de Prada –autor de La tempestad– quien lo aclaró todo en su libro inmenso: “Cuando hablamos de un amigo muerto, estamos hablando de nuestra propia muerte, de esa parte de nosotros que el otro se lleva consigo y se extingue con él. No lloramos por el amigo, sino por lo que ese amigo nos arrebata. Los muertos se abastecen con nuestra propia muerte”.

Pero eso no acontece con los que además de amigos son poetas. Sucedió con Werner Ovalle López, el amigo poeta que al morir fue más lo que nos dejó con su poesía, que lo que se llevó de los amigos. Todavía revolotea en la memoria su inmenso Poema en cuatro estancias que fuera premiado en los Juegos Florales allá en Quetzaltenango: Padre Nuestro Maíz, en donde canta al final: “El hombre que se asoma a la esperanza / tiene color de milpa en las pupilas. Padre nuestro, maíz, agua maciza / alimento de son, uva del indio / grano de sol, vestido de las venas. Padre nuestro, maíz, varón de las estrellas.

Se escabulló después el poeta-hermano: Manuel José Arce quien a pesar de haberse llevado nuestro cariño y solidaridad, nos heredó entre otros poemas memorables: Un Cráneo en la Sombra que se cobijó en la memoria: “Pero al final de cuentas, yo sólo estoy aquí preguntando una cosa: Si no es entre tus manos, si no es en tu regazo, si no es sobre la almohada, al lado de la tuya ¿dónde poner, entonces, la cabeza?”.

Al escuchar las palabras de Mario Benedetti corroboré que el llanto por el amigo no es por lo que se lleva nuestro, sino por los poemas que deja: “Se me han ido muriendo los amigos, se me han ido cayendo del abrazo, me he quedado sin ellos en el día, pero vuelven en uno que otro sueño. Sin embargo todos y cada uno, me han dejado un legado, un regalito, un consuelo, un sermón, una chacota, un reproche en capítulos, un premio. Si pudiera saber dónde se ríen, dónde lloran o cantan o hacen niebla, les haría llegar mis añoranzas, y una fuente con uvas y estos versos”.

Entre los goterones de la lluvia de mayo escuché la voz viva y actual de Julio Fausto Aguilera: “Que el amor a la patria talada, Guatemala / sea un árbol de fuego / plantado en cada uno. ¡Árbol en llamas / para quemar al traidor y al vendido!”.

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