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Columnistas

Con Jon Dunn escuchando a Coltrane

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Lado b

Este fin de semana pasado tuve el encuentro más intenso que he tenido con Jon Dunn. Platicamos día y noche, en una intimidad extraña, y al final, empezamos a reconocernos como criaturas de la misma especie. De esa especie casi en vías de extinción –aunque no lo crean, hubo un día en que fuimos muchos, muchísimos, y estábamos desperdigados por todo el planeta- que al entrar a la adolescencia se quedó extasiada con un solo de John Coltrane y decidió echar a perder el resto de su vida tratando de perseguir y capturar ese segundo de perfección y de belleza. Nunca lo logramos. El saxofonista era un genio extraterrestre y nosotros no solo no tocamos instrumento alguno, sino que, a pesar de todo, nuestras preocupaciones tienen que ver demasiado con este mundo. Además, Coltrane pagó un precio que ninguno de nosotros estuvo dispuesto a pagar, en su momento, por vislumbrar qué había allá del otro lado. Nos queda entonces buscar palabras, sonidos, imágenes… para tratar de regresar a ese primer momento efímero y fundamental que definió nuestra existencia.

Demasiada palabrería, regañaría Jon, para decir que nos gustan los libros, el cine y la música. Porque de eso se trató el encuentro, de cómo al final nos fuimos reconociendo a través de Coltrane, Thelonius Monk, Miles Davis, de John Ford, Fellini o Godard. Y digo “al final”, porque en vida de Jon, nunca tuvimos oportunidad de sostener una plática sobre lo que realmente nos interesaba a ambos. Siempre nos la prometíamos, cada vez que nos cruzábamos, cuando fuimos colegas en la Universidad Landívar y a primera vista nos identificamos como animales de esa especie condenada a desvanecerse. No sé, tal vez esa mirada viciada que te dejan las salas oscuras y las madrugadas enteras tratando de descifrar imágenes en movimiento o quizás ese olor a papel y a acetato impregnado en las manos y el cuerpo, que te dejan vinilos y libros. Jon murió el 20 de abril pasado, pero desde que me enteré supe que no era del todo cierto. Lorena, su esposa, me cuenta que se le aparece casi todos los días en sueños, que le dijo que está en un retiro en alguna playa de España y que desde que ella empezó a desmantelar la casa familiar para mudarse donde su padre, está demasiado preocupado por el destino que seguirán sus adornos y sus películas.

Me pasé el domingo entero limpiando uno a uno los vinilos que Jon tenía en un rincón casi escondido de su estudio. Fue lo último que descubrí, luego de estar largo rato husmeando por sus cedés y sus películas. Ya iba a retirarme con los tesoros hallados, cuando sentí que Jon me jalaba del pelo y me decía: “Y qué chingados, ¿te vas a olvidar de esto?”. No pude cargar con todos -lo siento, bro-, pero escogí al azar una cantidad razonable. Lorena me advirtió que de seguro se encontraban en un estado lamentable. La mayoría se conservan perfectos y es ahí donde me encuentro con Jon en un origen común, en una patria compartida. Por ejemplo: Lambert, Hendricks & Ross sing Ellington, con la rúbrica “Jon Dunn, 1959” escrita cuidadosamente en una esquina de la portada del disco. “Gracias, paisano, por confiarme una parte de tu memoria”, le digo, antes de despedirnos para siempre.

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