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Son las hienas

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EL BOBO DE LA CAJA

Conocí a una alemana que vino al cuerno del África a trabajar aprovechando una pasantía. Coincidimos en una fiesta de sábado por la noche, cerca de su casa, y al salir ofrecí escoltarla. Era tarde, la calle estaba desierta.

Al escuchar nuestros pasos, unos chuchos empezaron a ladrar. Medio a oscuras la vi arrimárseme como novia adolescente en película de terror. “Un perro me mordió en Tailandia y desde entonces les tengo pánico”, dijo, excusándose.

Días más tarde llamó para contarme algo que le pareció rarísimo: volvía a casa, de noche otra vez, por la misma calle, pensando en los perros, con el culo en la mano. Al rato, efectivamente, ladridos… pero en eso –dice– se escucharon unas como risitas, y los chuchos huyeron despavoridos.

“Son las hienas”, le expliqué. Casi pude escuchar el “¡Plop!”, del otro lado de la línea, así como en las tiras cómicas de Condorito. “¿Hienas cerca de mi casa?”, preguntó con la voz temblorosa. “Cerca de tu casa y en toda la ciudad, sobre todo en las afueras”, respondí.

En todo el país, de hecho. Tuve contacto con ellas cerca de un basurero en la periferia justamente, donde el valle deja de serlo y empiezan a despuntar las colinas. Íbamos con un colega ya de madrugada, regresando de beber unas copas, cuando de reojo percibí cierta insinuación en su semblante: la estela de una diablura rondándole por la cabeza. “Vamos a verlas”, dijo, y de un giro brusco tomó un extravío que nos condujo hasta llegar a una explanada con algunas champas alrededor, en las que habitan los marginales. Era un botadero de desperdicios, lindante con una pequeña favela.

Las luces del carro rebotaban en decenas de pares de ojitos brillando en la oscuridad. Ahí estaban, hartando carroña, huidizas, cautelosas. Salen de noche, siempre en manada, buscando qué comer en los lechos de los ríos, en las cloacas inmundas, en los cementerios, en los cientos de vertederos diseminados por la urbe. Acaban con todo lo que encuentran tirado en estado de descomposición. Escarban en las tumbas. Trituran los huesos como si fueran prétzels. Se roban los cachorros de los perros, las crías de los gatos; son una amenaza también para los animales enfermos –burros, cabras, reses–, e incluso para gente anciana o inválida; borrachos, drogadictos e indigentes sin techo.

Pero al mismo tiempo cumplen una función importante de aseo en esta metrópoli devastada por la insalubridad, de modo que la mayoría se acostumbró a convivir con ellas. Ambas especies, la hiénida y la homínida, han aprendido a sacar partido la una de la otra. El caso más sobresaliente ocurre al noreste de acá, en una ciudad llamada Harar, donde el atractivo turístico favorito consiste en darles uno mismo de comer.

Fui hace dos años y –obvio– no resistí las ganas de intentarlo, para lo cual hay que salir de la parte amurallada (una fortificación muy antigua) y adentrarse en la llanura circundante. Nos costó dar con ellas. Avanzamos primero en carro, unos tres kilómetros; luego anduvimos a pata, como cien metros, linterna en mano. En eso, las risitas.

Se acercaban diez, quince de ellas. Veíamos sus ojos resplandecer en la penumbra. Nos tenían rodeados. Llevábamos carne partida en trozos y pudimos alimentarlas en la boca con un palo. Luego, el miedo nos venció y volvimos al auto. Éramos dos parejas, más el guía. ¡Con qué facilidad hubieran podido acabar con nosotros! Tuvimos suerte. No sé cómo fuimos tan imbéciles.

Juro que nunca más lo vuelvo a hacer.

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