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Domingo

Los ojos del muerto


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Mustio, frío, inexistente… aunque de cuerpo presente. Callado, muy bien peinado, ni pálido ni desnudo, sino más bien “reluciente”. Luce su mejor tacuche, su corbata favorita que permaneció intocable en aquella gavetita. Una de esas cosas de hoy, donde se guardan corbatas, muy finas, bien enrolladas, pero que al final del día, se usa tan solo unas pocas… y siempre son las trilladas.  La corbata en su ataúd, nunca la habría comprado; se la regaló su esposa, porque a ella le gustó y él tuvo que celebrarlo, poniendo cara de agrado, porque si hubiese mostrado desencanto o desazón, habría sido el tapón que pondría fin al lío de todos muy conocido; ella decía “la roja” y él –para evitar congojas– “elegía” ese color, sin que le representara, ni apetito, ni sabor.  Hoy está allí quieto por fin. Dejó de correr y amar, dejó de servir a otros, dejó al fin

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