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Domingo

La vida como heredad


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Me lo contaba un viejo amigo días atrás. Heredé poca cosa de mis padres, me dijo. A decir verdad, solo alguna foto. No conservo ningún objeto, ningún bien material, ninguna carta que me recuerde su letra. Y sin embargo, el peso de los dos en mi memoria es imponente. Todavía puedo oír sus voces, escuchar sus palabras, recordar sus mandatos, sus castigos. ¿Cuánto de lo que soy es de ellos? ¿Cuánto de su yo no forma parte del mío? Y sobre todo, ¿es inevitable que esto suceda? Difícil responder a estas preguntas. Pero, si hay una explicación racional a la metafísica de quienes creen en la transmigración de las almas, es esta. Algo inmaterial de nuestro ser migra y rebrota como un tallo trasplantado en nuestros hijos. Su confesión me hizo pensar. Vivir es estar sujeto a una buena o mala heredad que a veces consiste en una educación traumática,

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